Agora, solto, a sensação é outra.
Me sinto nu, talvez o cara mais leve da cidade.
Um pouco confiante e quase nada me importo,
nem com o silêncio. Inocência cala.
Perante a escrita sou um maluco,
cheio de dores, meio eunuco.
Calo, após o verbo, e volto aos versos.
Claro está, que eu não estou apto ao diálogo.
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